Agosto de 2005

*** Tem acontecido muito, ultimamente. Acordo com a boca aberta, e a famosa ‘baba’ me falta, tanto no travesseiro, quanto dentro da própria boca. Calculo que passei bom tempo fazendo respiração bucal, ao concentrar-me nos pontos onde deveria haver glândulas salivares ativas. Conclusão imediata: em todos, elas parecem ter se atrofiado. Toco minha própria língua com os dedos, e sinto a pressão nos dedos, somente. ***

Certa madrugada, cheguei a levantar pra buscar um copo d’água, a fim de aliviar a sensação de morte da carne dela. Insensível. E uma língua insensível é como todo um corpo morto: inútil.A água escorregou para a garganta como se passasse por uma pista de plástico. Desesperei. “Nunca mais vou sentir gosto. Temperatura. Pressão”. Havia agora uma bola de tênis aveludada dentro da minha única boca. Expus o músculo intra-bucal, e estapeei. Alonguei, empurrei, torci, umedeci outra vez.

Ele nem se abalou.

Alguma das glândulas apresentou-se, e a ptialina voltou, devagar, a permear minhas bochechas, meus dentes... e, por fim, a bendita língua, atleta passiva da questão. Dentro de minutos eternos, eu voltei a sentir a superfície dela, tendo aprendido que ela pode, de fato, não ser nada frágil...

desde que eu a mantenha protegida no abrigo onde a natureza a colocou.


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Aconteceu muitas vezes, e não só ‘ultimamente’. Adormeci e acordei com o coração sobre meu próprio peito; poucas vezes, batendo; nas demais, se debatendo. Qualquer brisa o fazia tiritar de frio. Um raio de sol que ainda ameaçava amanhecer, já o queimava todo. Que dirá, os dias de rígido inverno, e as horas de sol a pino, em pleno dezembro!...

Ele nunca se contentou em saber o que viam os olhos e ouviam os ouvidos – estes, sim, criados pra funcionar plenamente aqui fora. Não acreditou, e quis ver; quis ele mesmo ouvir, e pagou pra saber até que ponto poderia sentir, duvidando que “tardes demais’ existissem...

e sem previamente consultar um Meteorologista.

Tarde demais, na longa noite durante a qual o choro costuma durar, busquei água a fim de aliviar a sensação de morte da carne dele. Insensível. Um coração insensível é pior que um corpo morto: obriga o corpo inútil que o comporta a se fazer de vivo.

A água fugiu para as bordas como se escorresse por uma bola de plástico. Desesperei. “Nunca mais vou sentir. Não tudo” – sentenciei. Havia agora um metrônomo metálico tinindo dentro do meu peito. Abracei minha própria caixa torácica. Nem precisava curar. Eu conhecia minhas limitações e (de)méritos. Anestesia. Entorpecentes. Bastavam.

Busquei outras fontes de calor, algo capaz de derreter aquele metal no qual o coração se envolvera pra sobreviver nessa selva aqui de fora – quem o jogou pra virar-se nela, senão ele próprio?

Alonguei, empurrei, torci, umedeci outra vez.

Ele nem se abalou.

MAS... (Como são felizes as más histórias, depois do “mas...”!)

O Tempo, além de sábio, é também misericordioso. E, embora as marcas negativas frutifiquem até o fim de seu ciclo, Ele não nega novas chances; o mesmo Tempo que nos pré-ocupa com o que o futuro há de trazer, é também o grande responsável por nos ajudar a deixar até as coisas de que nem lembramos mais, mas ainda estão ali, impermeabilizando e reabrindo uma velha ferida; enquanto dormimos, enquanto sonhamos acordados.

E o Tempo, além de sábio e misericordioso, é o Pai da Criatividade.


(o final desse texto, só pra quem viveu.
O próximo final, quem sabe?)

(...)